miércoles, 30 de abril de 2008
lunes, 21 de abril de 2008
Una lista de cosas al azar
- Una taza de café
- Un dado
- Una nube
- Mariposas en el estómago
- El arroz
- Mis pies pisando la arena
- Las cosas que son muy chiché
- Dos canicas
- Un dado
- Una nube
- Mariposas en el estómago
- El arroz
- Mis pies pisando la arena
- Las cosas que son muy chiché
- Dos canicas
sábado, 5 de abril de 2008
Autopoema recursivo
Porque a mí nadie me escribe poemas.
Temo estar amándote, mi Oscar. Oiré siempre campanas adornándote, resonando.
Temo estar amándote, mi Oscar. Oiré siempre campanas adornándote, resonando.
lunes, 31 de marzo de 2008
sábado, 29 de marzo de 2008
Oda al cigarro
Quien escucha la canción del amor olvidado fuma mientras las palabras gotean sobre su alma.
Fuman también el corazón roto y la impaciencia.
La amrgura y la dicha se fuman, y luego se esfuman.
Sublimes cigarrillos, simbólicas municiones de cinismo y sufrimiento, de inocencia perdida.
Se termina un cigarrillo y corre la cuenta regresiva: la espera indefinida por el próximo.
Humeantes y desesperadas manecillas, deseo inevitable y maldito...
Y después viene el alivio:
el momento intenso, intrascendente; ese suicidio lento y delicioso que todo lo cura.
El humo que baila, el sabor que quema, y la provocación.
Fuman también el corazón roto y la impaciencia.
La amrgura y la dicha se fuman, y luego se esfuman.
Sublimes cigarrillos, simbólicas municiones de cinismo y sufrimiento, de inocencia perdida.
Se termina un cigarrillo y corre la cuenta regresiva: la espera indefinida por el próximo.
Humeantes y desesperadas manecillas, deseo inevitable y maldito...
Y después viene el alivio:
el momento intenso, intrascendente; ese suicidio lento y delicioso que todo lo cura.
El humo que baila, el sabor que quema, y la provocación.
domingo, 27 de enero de 2008
martes, 22 de enero de 2008
Trip #1
Creo que mis ojos se empiezan a ver rojos. Oh cielos, manos frías e ideas calientes, relampagueates, veloces cual asteroide penetrando la sacrosantísima atmósfera terrestre.
Qué viajas hoy? viajero incansable? te viajo a ti, y al mundo, el manicomio redondo (tomado de Mafalda), un poema sin especular, espectacular. Sueño que viajo y viajo que sueño, un sueño incpaz de recordar.
Los buenos tiempos, aquellos en los que el detalle más pequeño nos hace felices. No soporto que me vean así: el cursor avanzando lentamente dijo, mientras el narraor mismísimo, el escritor de esta obra gritaba BASTA en irrefutable modo.
Bendita planta, traedora de infinita inspiración. La oda al cigarro ha terminado, que comience la oda a la.---
Sandía. Mínima y cuadrada como mi pensamiento ahora. Paradójico platonismo (YO conozco estas dos palbras)!.
La sala se encontraba en conflicto, todos gritaban y maldecían! - Or-den Od-den - Gritaba el cansado canciller... Orden, no queremos que esto se convierta en un poema dada, o peor, post-mo! Todos guardaron un cilencio aterrador... voltearon al techo y supieron que eran parte del cuento, del relato breve, del poema mismo al cual tanto le temían.
Cosas así no suceden en la actualidad política de nuestro país. Principalmente por el hecho de que son desvaríos pero, PERO!!!
Nunca me había sentido así de inspirado, o quizá todo cuanto he escrito es terriblemente malo. Ado.
Quisiera estar bailando con el verano, bailando contigo, con tu calor moreno, eres intenso como el chocolate oscuro, me has dejado perforada el alma.
Los rayos de la luna, curvos y hechos rizos. Tropecé en tu valor y tu elegancia.
Durante mi juventud. Mi vida que florecerá y terminará, y me olvidará; la vida misma me olvidará. No moriré más de lo necesario para que me recuerden: amigos, amores.
La luz debilitante del atardecer tomando tu mano, el sol que nace, el sol que muere, la noche plagada de luz de luna, y las estrellas. Mi breve poema no trascenderá más allá de las lineas, yo sé, soy futil, soy escaso, casi casi no existo.
I'm in a deep corner, I'm in a dark space, without anything but your music to take me away.
Eglish is just another langage.
What if I knew more?
May I pretend? let me pretend:
yourinksi sinojouski
Ok, supongo que mi comentario fue un poco hipnótico.
He realized he didn't want this to happen. But it was nothing nothing nothing nothing at all.
Ay pobrecito mijito ya esta bien loquito mijito!!!AHHHHHHHHHHHHJAJAJAJAJAAJJAAJAJAJ
tururururururururururururÚ
perfect!
Escucho lo que parece ser un telegrama pornográfico.
La tía Martha sí está un poco malviajada.
viernes, 11 de enero de 2008
El amor amargo
Me enaomré de esa melancolía oportuna y dolorosa, y duró lo que dura el ocaso.
Tu ausencia es un par de alas que no quiero.
Anochece y el suicidio implícito y pequeño de cada cigarrillo que te fumo... me consuela.
El incómodo punto intermedio, el tiempo, y simplemente demasiadas, demasiadas cosas:
Una sobrecarga sentimental.
Dos conciencias nubladas de secretos.
Desesperación tácita.
Y esa palabra que nos prohibimos: Amor.
La contradictoria experiencia humana, la triste y desolada condicón humana. La equivocación y la dicha.
Eres ese color que nunca entendí, esa tortura sutil de la que me enamoro más con cada noche empapada de lágrimas que pasa.
Y yo para ti solo soy otro jovencito enamorado, tonto, inadecuado.
Ya no sé qué hacer.
El ocaso ya no me hace sonreír, ni la música en los números, ni las formas ni las palabras; súbitamente todas las cosas son migajas.
Quisiera ser valiente y protegerte de mi estado miserable con risas y mentiras, quisiera ser valiente para no decirte que todavía soy vulnerable a cada movimiento y cada risa que me regalas, pero temo que si no sabes lo que siento, no te vas a permitir otro abrazo tibio mío.
Pero tú no eres perfecto.
Y el momento en el que te leo este poema no es perfecto.
Y yo soy un desastre, si tú no estás conmigo.
Quizá hoy, quizá algun día.
Solo espero que recuerdesque el tiempo sí es perfectoy si hay algo que me quedaes el tiempoque todavía está de mi lado.
El amor duele, duele como solo el tiempo sabe.
Tu ausencia es un par de alas que no quiero.
Anochece y el suicidio implícito y pequeño de cada cigarrillo que te fumo... me consuela.
El incómodo punto intermedio, el tiempo, y simplemente demasiadas, demasiadas cosas:
Una sobrecarga sentimental.
Dos conciencias nubladas de secretos.
Desesperación tácita.
Y esa palabra que nos prohibimos: Amor.
La contradictoria experiencia humana, la triste y desolada condicón humana. La equivocación y la dicha.
Eres ese color que nunca entendí, esa tortura sutil de la que me enamoro más con cada noche empapada de lágrimas que pasa.
Y yo para ti solo soy otro jovencito enamorado, tonto, inadecuado.
Ya no sé qué hacer.
El ocaso ya no me hace sonreír, ni la música en los números, ni las formas ni las palabras; súbitamente todas las cosas son migajas.
Quisiera ser valiente y protegerte de mi estado miserable con risas y mentiras, quisiera ser valiente para no decirte que todavía soy vulnerable a cada movimiento y cada risa que me regalas, pero temo que si no sabes lo que siento, no te vas a permitir otro abrazo tibio mío.
Pero tú no eres perfecto.
Y el momento en el que te leo este poema no es perfecto.
Y yo soy un desastre, si tú no estás conmigo.
Quizá hoy, quizá algun día.
Solo espero que recuerdesque el tiempo sí es perfectoy si hay algo que me quedaes el tiempoque todavía está de mi lado.
El amor duele, duele como solo el tiempo sabe.
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